NO OLVIDEMOS

Son las 11 y 37 del 19 de dic.
Hacen 18 años hoy ocurrió la agresión
brutal e innecesaria
del imperio contra el pueblo de Panamá;
la humillante invasión
desde dentro
premeditada y con ventaja,
del ejército norteamericano
contra un pueblo
que no se merecía semejante canallada.

escritores o qué

Tener hijos no nos convierte en papá o mamá.
Tener un piano en casa no nos hace pianistas.
Escribir un libro y publicarlo no nos convierte en escritores.
Ganarse un Miró menos.

otra pregunta

¿QUÉ DEBEMOS ENTENDER CUANDO DECIMOS QUE ESCRIBIR DEBE SIGNIFICAR ASUMIR UN COMPROMISO A FONDO CON LA LITERATURA?

el che

Viajábamos hacia Santiago de Veraguas en compañía de Sinán, Turpana, Dimas, Carlos Wong y Chico Changmarín, a despedir al compañero Riera, quien había fallecido días atrás, cuando nos enteramos de que Ernesto había sido capturado y muerto en Bolivia.

Era octubre de 1967.

Entonces escribí ARBOL VERDE OLIVO, que luego sirvió de título para una modesta muestra de poesía latinoamericana, publicada en Perú, entre los que estaban Aridjis, Cea, Roque Dalton, Lihn, Winston Orrillo. De aquella viejísima y cariñosa selección, rescato hoy el poema.


ARBOL VERDE OLIVO


No por callado eres silencio
Nicolás Guillén


Qué te parece Chang
mataron
al Comandante Ramón.

Qué te parece Pedro
lo mataron
lo
mataron
de golpe
lo mataron
qué te parece Carlos
José qué te parece
lo mataron
está muerto.

Era domingo
y apretada goegrafía
era la tarde.

Lo mataron de asma
noche
altura
tos
ahogándose
mataron al Comandante Ramón.

Lo mataron fantasmas
verdes fantasmas duros
entrenados.

Lo mataron pero
contó niños antes de dormirse.

Fue trabajo de hormiga
voz de plomo
polvo la mirada
árbol cada sueño.

Sin tumba
sin manos
qué te parece Carlos
mataron al Comandante Ramón.

De verdad lo mataron
lo mataron
mojado
roto
triste

en la quebrada del Yuro
Valle Grande
Higueras
Selva oriental
fumando
hasta la muerte siempre

qué te parece.




benjaminRamón

panamá, oct. 1967

Colectivo Camino de Cruces/taller editorial Panamá

Amanecerá y veremos

roberto Sosa

Roberto Sosa, poeta hondureño, estuvo en Panamá durante la semana que va del 7 al 14 de sept.

cuando nos reunimos a escucharlo en La Novena, un nuevo espacio para la poesía.

Hoy 15 debe haber viajado de vuelta a su Honduras del alma.

Nos encontramos con él

sin proponernoslo

en Exedrabooks la tarde del sábado 8

y enseguida armamos un primer encuentro en el Hotel Granada

con Versus

el domingo a las 3 de la tarde.

La lluvia, implacable, nos impidió ir a La Casona el jueves

pero ayer La Novena se llenó de poesía,

la de Roberto,

que hace gala de increíble claridad y oscuridad nacesaria.

Por ejemplo

de Los Pobres (Premio Adonais 1968)

el poema EL PUEBLO

Nuestro planeta es el pueblo.

Los campesinos de rodillas en el polvo.

Los astronautas

cautivos en las constelaciones.

Los trabajadores

que hacen respirar las fábricas.

Los pordioseros no consolados.

Las damas de lucienes uñas felinas.

El maldito y su máscara.

Todos los hombres

venimos y vamos hacia el pueblo,

que es el mundo.

O este otro

de Digo mujer (2004)

titulado

ASI DE SENCILLO

y dedicado A Lidia

Mujer, la de la mano amiga sobre el hombro,

los extremos se tocan, con amor, en tus dedos.

Juntos recorreremos el andado y desandado camino. Y nada

haremos que no sea hermoso.

Entre la oscura oscuridad oscura de los enamorados

a riesgo de que pueda quebrarse

la unidad que sostiene tu cerrada belleza de niña pobre,

haremos huesos viejos.

Asi de sencillo.

Gracias Roberto por recordarnos que la poesía sostiene el mundo.

quién lo dijo, quién

¿ quién dijo: este país esta podrido .. donde se ponga el dedo, sale pus. ¿quién lo dijo? Dímelo tú, que todo lo sabes.

lecturas imprevistas

de Otto-Raúl
de Concierto para metralleta


Nadie sabe qué hizo para merecer la vida
nadie sabe qué hacer para merecer la muerte

otto-raúl

Acaba de morir Otto-Raúl González
¡qué barbaridad!
el sábado por la noche
en México
el poeta
Otto-Raúl
86 años

exiliado desde 1944

ha muerto

pero desde entonces hizo una obra memorable
poesía de verdad y compromiso.

Leo Concierto para metralleta
que me dedicó "con un abrazo" en nov. del 97

Sus restos fueron incinerados
ayer
domingo
otro domingo imposible y triste

Su poesía, su recuerdo, vivirán
en el corazón
de los hombres
y las mujeres que,
sin duda,
te amaron, Otto.

PIRATERÍAS

ESTE NO ES MÍO PERO COMO SI LO FUERA.
LO INCLUYO EN piraterías.

hay un lirio que el tiempo no consume

y una fuente que lo hace florecer

tú eres el lirio

dame tu perfume

yo soy la fuente

déjame correr

la virgen de la Cueva

Flores mojadas


De tanta lluvia perdimos la casa
se nos aguaron hasta las rabias
y todavía parecen llamarnos
desde el patio,
las flores mojadas.

Luci Chau


Premio Gustavo Batista 2006, panamá

Luci Chau también estuvo en Granada en febrero pasado en La Pérgola construyendo, al parecer, alas de madera para otros ángeles chancleteros.

Una literatura a medio palo

Una literatura a medio palo

Oportuna, valiosa, esclarecedora fue - no cabe duda - la Mesa ( y el debate ) que escenificaron el miercoles 18 de abril pasado (vísperas de la Semana Sinán) en la Galería de la U. de Panamá, los profesores y escritores Jaramillo Levi, Carlos Fong y Fulvia Morales, quienes se ocuparon del Nuevo Cuento Panameño.

La profesora Morales adelantó detalles de un libro suyo a punto de publicarse titulado Cuento que te quiero cuento (lanzado recientemente en la Feria del Libro celebrada en Atlapa) , en el cual se ocupa de 21 cuentistas, señalando características escriturales y las distintas vertientes por las que transita nuestra narrativa breve.

Carlos Fong, acto seguido, hizo un largo listado de jóvenes cuentistas aparecidos a partir de 1990 (luego de la infame invasión ) , etapa que algunos señalan como período de posguerra. El criterio cronológico utilizado por ambos expositores no explica suficientemente el sentido , la dirección o profundidad que la literatura (cuando lo es) debe exhibir si es que quiere sobrevivir al fenómeno editorial o de ventas. Preguntar por sus fuentes u origen, sus fundamentos socioculturales o conceptuales, entre otras razones de ser, es necesario, urgente. No vale sólo enumerar títulos o nombrar autores, como quien elabora un directorio telefónico. Es hora de ir más allá de límites tan estrechos como pueden ser los criterios didáctico o cronológico. No estamos creo (a lo mejor me equivoco) en los años 30, del siglo pasado. Hay que saltar del espectáculo a la organización conceptual. De la recopilación a la interpretación del hecho literario.

Enrique Jaramillo cerró la Mesa y abrió el debate señalando acertadamente que del 90 acá, 5 generaciones muy distintas se mueven en el mismo espacio y casi al mismo tiempo , en el desarrollo de una cuentística disímil, variopinta, en la cual gravitan (quién lo duda) ópticas muy particulares. ¿Cómo comparar p.e. a Isabel o Melanie Taylor, su hija, ambas narradoras de excelente factura? ¿Cómo distinguir a Enrique Chuez o al mismo Fong?, ubicándolos en su exacta perspectiva.

Quedó claro (para mí, al menos) que nuestra literatura, nuestro cuento , es abundante y de calidad. Cantidad y valor son innegables. Pero entonces ( y es la pregunta que me hago e hice aquella noche) ¿por qué a pesar de tales "virtudes" la literatura panameña sigue siendo tan "pobre"? Pobre en el sentido de que no pesa, no significa, no se lee, no viaja, se agota en sí misma, se construye amontonando títulos sin criterio de permanencia o representatividad.

No nos engañemos. Escribir y publicar libros es una cosa. Hacer literatura - en el mejor buen sentido de la expresión - es otra. Urge, repito, repensar el quehacer literario en nuestro medio. La literatura sirve para ver lejos (es una atalaya, no es una pasarela).

La respuesta de Enrique Jaramillo L. fue inmediata, exacta. Recuerdo que dijo: no contamos con lectores exigentes, nuestras editoriales son parroquiales, carecemos de una distribución bien intencionada, no hay revistas que orienten ni instituciones de apoyo logístico, nuestra crítica es insuficiente, complaciente, apadrinadora. Falta pensamiento poético, investigación, reflexión. Necesitamos además una organización gremial local y regional eficaz, de luces largas. Nos falta oficio, es decir trabajo, es decir pasión. Nos sobra farándula. Nos sobra politiquería. Nos sobra pereza. Nuestra literatura es todavía una literatura a medio palo. En esas condiciones ¿ será posible una literatura y un país SXXI? ¿Es posible una literatura en un país casi imposible? O, como lo dijo Martí, sin una pasión que sostenga ocupación y preocupaciones?

benjaminRamón

viendolejos está de vuelta

Un cúmulo de verdades caben en el ala de un colibrí.

José Martí

rosina valcárcel

Rosina Valcárcel estuvo en Panamá

de paso hacia Venezuela

desde el 7 de Mayo

hasta el 21, 15 días

exactos

durante los cuales se la atendió con cariño

y pudo , entre otras actividades, asistir a la IV Feria Internacional del Libro,

evento en el que pudimos presentar sus 2 más recientes libros:

diario de t-a-l-i-s-m-a-n-e-s

aprendiz de m-a-g-a

el primero es del 2005

la primera edición del segundo se concluyó el 9 de marzo del año 2006, fecha

en que se cumplieron 55 años del destierro a México de Gustavo Valcárcel,

padre de la poeta.

Habíamos leído un par de libros de Rosina pero

tuvimos el gusto de conocerla un domingo durante reunión informal de

Versus,

en compañía de Olga González, Isolda De León, Lil Herrera y Moravia, quien

acompañaba a la poeta.

Fue una tarde inolvidable. Milagrosa.

Rosina nos dejó sus libros dedicados "con gran aprecio y

amistad" y "con cariño y solidaridad" , fechados ambos

13 . 05 . 2007

aprendiz de m-a-g-a

Rosina Valcárcel, poeta de verso mágico y a

veces indignado, se convierte en estos libros

(Diario de talismanes y Aprendiz de maga)

en una cronista que atraviesa nuestra época

buscando respuesta a esta confusión que

desde hace tiempo nos asola, y para eso nos

introduce en las heroicas y comunes vidas

cotidianas de poetas, pintores, creadores,

investigadores, peruanistas, héroes, amigos y

amigas que ya han partido, amigos y amigas

que aún luchan por cumplir con sus sueños,

extraños y mágicos personajes que la ciudad

neurótica y paranoica intenta olvidar, no

escuchar, no ver, no reconocer. Ella, en

ambos libros, trae a la superficie de este tejido

complejo y en construcción que es nuestro

país todas esas voces, todas esas intensas

voces cargadas de vida, voces que vienen de

todos los horizontes geográficos, voces que

vienen de distintos universos ideológicos,

voces que traen distintos materiales cultura-

les, voces pocas veces oídas, pocas veces

reunidas, voces que se reconocen y se

encuentran en un objetivo común, construir

país, construir solidaridad, construir belleza,

llenar el país de poesía y de alegría, la alegría

que emana del respeto a la vida humana, del

respeto de los derechos de los menos favore-

cidos, y de la libertad.

Óscar Málaga

aquí, ahora

De un viejo poemario de José de Jesús (Chuchú) Martínez titulado AQUÍ, AHORA, el poemma (así mismo, con dos emes) número 27

En un principio fue el silencio, éste.



Y de POEMAS A ELLA (1963) el ACUERDATE DE MI


Acuérdate de mí cuando te acuestes.
Quiero habitar tu pensamiento entoncs
para pararme rígido en su entrada
y guardarte tu sueño y tu reposo
libre de pesadillas y fantasmas.
Llámame sin temor al pensamiento
que yo saldré a rondar tu dulce frente
apagando tus últimos recuerdos
y a vigilar tu plácido abandono.
Si desde el sueño entonces se me cae
a tu mejilla una caricia, un beso,
lo espantarás, creyéndolo una mosca,
y seguirás durmiendo sin sentirme.
Toda la noche en vela, contemplándote
desde tu sueño, amor, que será mío,
estará más tranquilo y satisfecho
mi cariño sin límite y mis celos.
Oh, sueña, piensa en mí cuando te acuestes.






OFICIO DE ILUMINACIÓN

Soy indígena y para demostrarlo aúllo como lobo; la gente lo sabe, mas tratan de ignorarme dándome los oficios más ruines, pero yo aúllo más hasta lograr bajar la luna a la altura de mi naríz. Aun así siguen creyendo que es obra de lo sobrenatural y no de un pobre indígena, cuyo
oficio consiste precisamente en aullar y hacer bajar la luna.

Texto breve de cuando Quijadurías era Quijada Urías.

Oliveiro y Talita

Andan buscándose por las calles de París, locos como enamorados, de esquina en esquina, de iglesia en iglesia, de cantina en cantina, de sol a sol, Oliveiro , el poeta reincidente, y Talita , la maga incorregible.

un viejo poema

Quiero invitarlos a releer un viejo poema.
Viajen a isla_negra el 25 de marzo de 2006
Gracias.

hoy martes, en víspera

Martes, no te
canses, poeta, ni te embarques

entiende
que el río

no tiene fín. el día tampoco.


Pero no abandones el poema
que ahora empieza.

No te abandones ni la olvides.


benjaminRamón

cosas que pasan

PARIS,Francia/AP

Jean Baudrillard, el filósofo y sociólogo francés conocido por sus comentarios provocadores sobre la sociedad de consumo, el exceso y lo que llamaba la desaparición de la realidad, murió el martes. Tenía 77 años.

Murió en su casa en Paría tras una larga enfermedad.

hondureñita

Waldina Medina también es hondureña. También estuvo allí en la terraza del Taller La Pérgola.

De El amor y sus Iras, su primer libro (Guardabarranco 2001) que conocimos acá en Panamá años atrás durante un Encuentro de Escritores (y Escritoras) este poema:

Ando pensando en vos,
rojos recuerdos
asaltan mi jornada
mi lengua
desea el filo
de tu boca
mi piel
reclama por tu piel
mis pezones te acechan
mi vientre
es ahora
salvaje
tras tu huella.

Asustada
mi mente dice no
no puede ser, no debe ser,
es imposible que pase lo que pasa
pero mi corazón, sencillamente,
se asombra y se confunde
llama al claro del alma para lavar las culpas,
no lo dejo
porque no puede ser, no debe ser
y sin embargo
ando pensando en vos por todo el día
ando queriendo verte y abrazarte
sigo pecando en alma
y en deseo.

No sé si esto es amor
pero parece.

del Taller La Pérgola

Nelson Echenique, hondureño, es uno de los poetas fundadores del Taller La Pérgola que se creó en Granada durante el Festival de Poesía de 2007, y que se reunió un par de veces en la terraza alunada del hotelito de la Calle Caimito. aparte las lecturas durante los desayunos.

De su libro Difuntos resumidos para recordar en domingo (Guardabarranco 2004) el poema

C A S A M A R I N A

Una casa
de primaveras en el tejado.
Y ventanas enormes
que den al mar.

Una casa
donde llegue el arco iris
a dejarnos su cola de luz.

Una casa
con buhardillas
y escaleras de caracol.

Una casa marina
donde la brisa
se descalce
antes de entrar.

Una casa
tu perro
los tres.

chuchú otra vez

Este país tiene hambre. Sin duda. Quién lo niega.

Chuchú decía que el hambre es la razón 1000 veces.
No sé si lo escribió. Pero lo dijo. Decir es lo que importa.

granada era una fiesta

Era una fiesta. Claro.Fue una fiesta. Inolvidable es cierto. Pero hoy 3 de marzo, un mes después de haber escrito ese TEXTO SUBITO, con ventaja, premeditación y alevosía, siento que se nos hace necesario volver , es urgente volver al país - que ,desde ayer, se llama Páramo - y volver a quien mejor lo entendió, a su modo: Chuchú.


A Chuchú hay que leerlo con todo el cuerpo. Empezar además con Teoría del Vuelo.


Y a propósito de José de Jesús Martínez, este bocadillo tomado de CONTRASEÑAS de Jean Baudrillard :
"Es paradójico trazar un panorama retrospectivo de una obra que jamás ha querido ser prospectiva. Es algo así como Orfeo, que mira demasiado pronto a Eurídice y , de golpe, la devuelve para siempre a los Infiernos. Eso significaría que la obra se adelanta a sí misma y presiente su final desde el principio, que estaba cerrada, que se desarrolla de forma coherente, que siempre había existido. Así que no veo otra manera de tratarla que en términos de simulación, un poco a la menera como Borges reconstruye una civilización perdida a través de los fragmentos de una biblioteca. Es decir que difícilmente puedo plantearme la cuestión de su verosimilitud sociológica, a la que, por otra parte, me resultaría extremadamente difícil contestar. Sin duda hay que ponerse en la situación de un viajero imaginario que tropezara con estos textos como con un manuscrito olvidado y que , carente de documentos en los que apoyarse, se esforzara en reconstruir la sociedad que describen."

guaposo

Mientras disfrutábamos de un paseo por Las Isletas, una compañera poeta contó que en el Gran Lago de Nicaragua
hay un pez al que los isleños llaman Guaposo.
Es tan feo que al servirlo para comer le cubren la cabeza con la salsa del refrito
porque, si no, le quita el apetito al comensal.

Otros poetas en La Pérgola

En La Pérgola, simpatiquísimo hotelito, estábamos además Luci Chau, Waldina Mejía, Iván Uriarte, Manlio Argueta, Nelson Echenique, Leda García, Francesca Randazzo y Edgardo Florián.
Inmejorables poetas todos. Todos muy jóvenes. De todos voy a publicar aquí un par de poemas. Poco a poco.

¿Que les digo si desayunabamos juntos todos los días y terminábamos el día en horas de la madrugada, leyéndonos poemas en la alunada terraza? Allí nació el Taller La Pérgola.

Sultana bella y generosa

Bella y Generosa

Fuimos a Granada. El Festival de Poesía es un evento impresionante. Todos los poetas del mundo, tantos, bajo un mismo cielo crea -pienso- un microclima en el cual - a pesar de calor,miserias o una que otra situación incómoda, inesperada- se siente el entusiasmo y la alegría que da - no lo duden, incrédulos - el trabajo con la palabra.

En el aire la tonada del Nicaragüa, nicaragüita. Por las calles bicicletas voladoras.

Durante diez días escribimos desesperados (la inspiración sobraba) como condenados a escribir el poema de ese día antes de que cayera el sol. Puede entenderse entonces que con Kilometro Cero, el primero, hasta Este lugar se llama Páramo, el último, regresara yo de Granada con un pequeño libro nuevo bajo el brazo. ¿Título?

Con ventaja, premeditación y alevosía. Ese es el título.

Porque así fueron escritos.
A lo mejor en algún momento me explique.
No les prometo nada.

a Granada

Oda a la bicicleta voladora

a una pobre mujer - víctima sin duda - que me pidió ayer una limosna diciéndome Poeta.

Tantos poetas como bicicletas tiene Granada
hoy lunes
al mediodía


por todas partes
de norte a sur
desde Catedral hasta orillas del Lago
por todas las calles
de la Gran Sultana hermosa

andan corriendo
en bicicleta
mujeres encintas
niños de teta
lindas abuelitas
novios arrancándose la vida
papá y mamá
el perro de la familia
la familia entera
en bicicleta

por la Plaza de los Leones

tantas como poetas.


poema leído la noche del martes 6 de febrero 2007 durante el recital en la Plaza de los Leones, frente a la Casa de los Tres Mundos, en Homenaje a los 80 años del poeta Fernando Silva.

Leyeron, entre otros, Eva Bourke (Alemania), Roberto Arismendi (México), Paolo Ruffilli (Italia), Ana María Rodas (Guatemala), Morten Claussen (Noruega), Cesar Bisso (Argentina), Luis Chávez (Costa Rica), Benjamin Ramón (Panamá), Norberto Salinas (Costa Rica), Waldo Leyva (Cuba), Omar Lara (Chile), Alfonso Kijadurías (El Salvador), Birjitta Jondosttir (Islandia).

Mañana será otro día. ¡Viva la poesía!

POETAS DE NICARAGÜA

Cuando en marzo 2006 me preguntaron si quería, dije que sí.

Cuando en junio me llegó la invitación enseguida confirmé.

La semana que viene, la primera de febrero, estaremos en

Granada, Nicaragua, participando del III Festival de Poesía.

Iré con Luci y Javier Alvarado . Se nos sumó Indira y David quien

está - dicen - por allá hace rato. Romero no viaja porque tuvo un inesperado problema de salud. Será el año próximo.

Ya dije que en 1971 estuve en Managua. Conocí entonces a poetas y pintores. Conocí Masaya y quedé encantado. De aquél primer viaje a Nicaragua traje conmigo una antología de POESIA JOVEN NICARAGUENSE (1960-1970) recién editada en junio de aquél año. Recuerdo que corria el mes de septiembre, fiestas patrias para Centroamérica. La antología era obra de Jorge Eduardo Arellano, a quien conocí años después acá en Panamá. Es una edición modesta que recoge 13 nombres y que compré recuerdo porque ví su portada expuesta en una vitrina mientras caminaba esa primera tarde por una concurrida calle comercial de Managua. Allí aparecían entre otros Iván Uriarte, Luis Rocha, Julio Cabrales, Beltrán Morales, Francisco de Asís Fernández, Jorge Eduardo Arellano, Michele Najlis, Fernando Gordillo, Vidaluz Meneses y Ciro Molina. Tan modesta era que traía entre sus páginas una hoja suelta anunciando ERRATAS NOTABLES.

Dos años después Beltrán Morales hace para TERTULIA de Costa Rica otra selección titulada Once poetas nicaragüenses de una década 1960-1970, con dibujos de Otto Apuy, donde aparecen otros nombres como el de David McField (quien vivió en Panamá un montón de años luego del terremoto del 72 hasta el triunfo de la Revolución Sandinista) y el de Leonel Rugama.

Nicaragua sin duda es tierra de poetas y volcanes. Desde la Relación verdadera de la reducción de los indios infieles (1674) y desde 1876 cuando surge el primer grupo literario, LA MONTAÑA, en Granada. Recordemos que RD nacía en 1867. No olvidemos a Salomón de la Selva (+ 1959) junto a la llamada Vanguardia que llegaría con Cabrales, Coronel Urtecho y Pablo Antonio Cuadra. En los años 40, Mejía Sánchez, Martínez Rivas y Cardenal. En los 50, Cajina-Vega. En los 60,70,80 y 90 aparecen Gordillo, Octavio Robleto, Horacio Peña, Luis Rocha, Julio Cabrales, Beltrán Morales, Uriarte, Asís Fernández, Arellano, Blandón, Valle-Castillo, Juan Chow, Vilchéz, Llopesa y Eric Aguirre aparte mujeres valiosísimas como Teresa Sánchez, Mariana Sansón, Najlis, Ana Ilce, Vidaluz, Belli,Daisy Zamora, Rosario Murillo, Carola Brantome. Muchos. Definitivamente muchos y excelentes poetas casi todos. Como dicen por acá: demasiados, casi un directorio telefónico. ¡vIVA LA POESÍA!

granada

En cuestión de días estaré viajando.
Iremos a Granada. Vamos Luci Chau y Javier Romero, quien a lo mejor me acompaña por tierra.
Luci y Javier son otros dos jovenes poetas.
Estaremos en Nicaragua en el Festival de Poesía en Granada.

Granada es -¿cómo decirlo?- una vieja y hermosa pequeña ciudad colonial - red de pájaros -
donde aún se puede respirar o soñar dos veces.
Confiamos.

poemma

Para empezar el año, un poemma, NO TRESPASSING, del que se editaron 600 ejemplares en diciembre de 1974, gracias a Julio Miljevic (EDICIONES MILJEVIC, ARGENTINA)

NO TRESPASSING


Teresa hija qué duro
tener que decirte
cuando quieres jugar
saltar
correr
gritar
mecerte
tener que decirte no
que el patio es ajeno
que es ajeno de otro niño
el subeybaja
el columpio
la pelota
el grillo
el gato que detiene tu paseo esta tarde como
/domingo


tener que decirte no
que no se puede
que el patio es ajeno esta cercado

y un bonito letrero allá entre rosas y helechos
dice
Perro Bravo