jugando con el poema de otro poeta

pasatiempo


cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana no existía

luego cuando muchachos
la muerte solamente una palabra

ya cuando nos casamos
nosotros contábamos con treinta
y la muerte era la muerte de los otros

ahora ya
le dimos alcance a la verdad
el océano es el océano
y la muerte empieza a ser la nuestra


Mario Benedetti

poeta de pais

LINEA DE TODAS LAS ESPERANZAS

quédese aquí conmigo
aún es de noche
la causa aún no está perdida
y el brazo alcanza
una ciudad que se despierta

de CIRCULOS Y PLANETAS
de Moravia Ochoa López
1977

dos poetas del país

HéctorMCollado
EN CASA DE LA MADRE

Ahora,
cansado de la edad
y del trayecto;
del día, oloroso a derrota,
que se alimenta de espectros
y negaciones;
cansado del adiós desangrando
una mano de mujer
en algún puerto;
cansado de desvivir,
de malversar los días
otorgados para acumular hijos
y abuelos muertos;
aferrado a mi sed de eternidad,
vuelvo a empezar.




RamónOviero
LAS CARTAS SOBRE LA MESA


Después de todo,
el asunto
es comenzar,
no dejar el acto
en mitad
de su estructura,
abolir
las reglas
que emanan
desde arriba,
apretarse la conciencia
desde adentro,
abrirse la camisa
como en su propia
casa,
y salir sin dar un tumbo,
todo calculado
y decidido,
todo
infinitamente predeterminado.

se acabó la fiesta

Hablo de lo que no se dice

Siempre fui el marimbero, el boxeador,
el titiritero, el mendigo.
Nunca supe la línea perfecta
entre la razón y la duda. Pecados cometí
en la soledad de mi sangre. Crímenes
contra la sombra, Gritos sobre el aire.
Siempre fui el equilibrista
hasta que me di de culo contra el suelo.
No pude subir a tiempo al espectáculo.
Me cesaron. Desde entonces escribo con palabras
sucias, contaminadas de cantina, de sombras,
de madrugadas abandonadas en el quicio
de alguna iglesia solitaria. Siempre fui
eso que me tocaba ser: el equilibrista
temblando ante la cuerda, el domador
adentro de las fauces. Estuve en la escuela
y nunca aprendí nada, cuando no fuera
el color de las montañas, el nombre exacto
de esos ríos que no veré nunca. SE ACABO LA FIESTA
Y sigo golpeando la piñata, los ojos vendados,
alentado sólo por el gozo de algunos textos imprevistos.

Alfonso Chase

la poesia no es un gato, otra vez

de Favio Agrana

APRENDER A VIVIR

Somos
un globito


que
siempre
se está
desinflando

(2 de junio de 1981)




de Jorge Vélez

UN PENTAGRAMA

A falta de regalo en navidad
ante el destruido anhelo de la infancia
la tía
trajo un pentagama
que solfeaba:
un jilguero
es
un
precioso
pájaro
cantor.

(1983)

la poesía no es un gato (1983)

dos años después, Jorge Vélez - otro colonense de la calle ocho - publica en la colección Abriendo Puertas un libro con ese mismo título.

de allí, el poema VELEZ CON LOWELL EN LA METROPOLE

Mientras que en Panamá
un novel escritor
sobresaliente en su maldad
era rechazado de plano
por la dama refrescante de sus deseos
Robert Lowell se apagó en el carro,
su poema largo como un puente
se elevó ...
partió dejando la eternidad del drama
y un poeta igualmente confidente
de un país remoto
sintió que el experto abandonaba
todos los infiernos de Dante.

la poesia no es un gato (martes 2 de junio 1981)

de Consuelo Tomás

Límites


Este país
limita al norte con mis pensamientos
al sur
con mis sentimientos
al este
con mi canto y mi poesía
al oeste
con mi fuerza
mi trabajo
mi pena y mi alegría
este país
limita adentro
conmigo
totalmente.

(1980)




de Fabio Agrana

Infancia


Saltabas Reías Llorabas

Travesuras Mentiras

Jugabas

Eran los años
en que no te veías


por fuera